Il cielo sopra Barcellona era coperto di nuvole scure il giorno del funerale di mio padre, Richard Hall. Era un britannico che aveva costruito la sua vita – e la sua fortuna – in Spagna. La chiesa di Santa Maria del Mar risuonava del mormorio soffocato dei partecipanti al lutto, ma io sentivo solo l’eco dei miei passi mentre camminavo dietro la bara. Era un momento difficile, eppure mio marito, Tomás Llorente, scelse di renderlo ancora più doloroso.
Quando mi sono seduto in prima fila, si è sporto verso di me, usando quel tono condiscendente che aveva imparato a usare come arma.
