L’ultima strofa non parla di Davi.
Parla di Bianca.
Lídia gira leggermente il viso verso la sposa e canta versi che sembrano troppo specifici per essere una coincidenza.
Menziona una fondazione che finanzia la “salute delle donne” ma trattiene la maggior parte del denaro in “spese amministrative”.
Menziona una clinica privata a Boa Viagem che offre “accesso speciale” ai donatori.
Menziona un padre che possiede influenza come se fosse una proprietà, e una figlia che ha imparato presto che l’immagine vale più della verità.
Il sorriso di Bianca scompare completamente.
Stringe il bouquet tra le dita, le nocche sbiancate.
Gli occhi di Davi si spalancano, perché non sa ciò che sa Lídia, e la paura ha sempre un aspetto orribile su un uomo che finge di essere intoccabile.
Mentre Lídia canta, ti rendi conto di una cosa.
Non ha semplicemente scritto una canzone.
Ha costruito una trappola fatta di melodia e fatti.
Perché Lídia ha le ricevute.
L’assistente di Davi aveva promesso diecimila reais, senza problemi.
Ma il contratto proveniva dall’ufficio della famiglia di Bianca, firmato da una fondazione che utilizzava le donazioni per “sostenere artisti e pazienti”.
Lídia vide l’intestazione.
Vide le cifre che non tornavano.
E quando sei una donna con poco tempo a disposizione, non lo sprechi a interrogarti in silenzio.
Chiami le persone.
Fai domande.
Ascolti con più attenzione di quanto chiunque si aspetti.
Il vecchio direttore del coro di Lídia ha un nipote che lavora in una clinica.
Nella scuola dove preparava il pranzo, un genitore è giornalista.
E l’infermiera che ha visto Davi consegnare i documenti del divorzio senza guardare Lídia in faccia?
Quell’infermiera ha una sorella che lavora in un ufficio governativo dove a volte i registri finanziari sussurrano.
Lídia non poteva combattere con i pugni.
Così ha combattuto con la verità, intessuta nella musica.Musica e audio
Quando la canzone finisce, all’inizio nessuno applaude.
Non perché non fosse bella, ma perché sembra sbagliato ridurla a un semplice applauso.
Il silenzio è denso, sacro e inquietante.
Poi una persona, una donna anziana vicino alle prime file, si porta una mano alla bocca e inizia a piangere.
Un attimo dopo, un uomo si alza, con il viso pallido, e applaude una volta, lentamente, pesantemente.
Gli applausi si intensificano, ma non sono di festa.
Sono di riconoscimento.
È il suono di una sala che si rende conto di aver appena assistito a una pubblica disfatta.
Davi fa un passo avanti bruscamente, strappando il microfono dall’asta come se potesse riprendere il controllo stringendo tra le mani un oggetto metallico.
“Basta”, sbotta, con voce tagliente.
“Questo è inappropriato. Lei è confusa. Sta male.”
Lídia lo guarda con calma dalla sua sedia a rotelle.
Poi alza leggermente il mento.
«Malato non significa stupido», dice, e la folla sussulta come se fosse stata svegliata di soprassalto da uno schiaffo.
Bianca si muove troppo velocemente, afferrando il polso di Davi.
Sussurra a denti stretti: “Cosa hai portato al mio matrimonio?”.
Il viso di Davi è imperlato di sudore, quel tipo di sudore che viene dalla paura, non dal caldo.
“Io?” sussurra lui di rimando. “È lei che mi sta facendo questo.”
Ma Bianca non lo vede come una vittima.
Lo vede come un cattivo investimento.
Assisti in tempo reale al cambiamento di potere.
Gli ospiti ti fissano.
I telefoni stanno registrando, ma non per ridere, bensì per avere delle prove.
